Charcos de letras

Los primeros acordes del waka-waka de Shakira de su móvil despertaron a Miguel de su profundo sueño. Odiaba esa canción y su hermana se la había puesto como tono de llamadas porque a ella le encantaba. Sin abrir los ojos cogió el teléfono de la mesilla de noche y descolgó sabiendo de antemano que era precisamente ella la que llamaba.  -¿Qué quieres Ágata?- Respondió con la cara hundida en la almohada. -¡Buenas noticias Miguel! Me han dado el trabajo en la fábrica. -Genial.. Bienvenida al mundo del proletariado cansado... las largas jornadas y el bajo salario...-contestó irónico. -¡Pero que dices! Las condiciones son geniales. Ocho horas de lunes a viernes así que tengo los fines de semana libres y me van a pagar ¡mil ochocientos euros! Me voy a poder independizar por fin y no sabes las ganas que tengo. Además de las vacaciones y .. -Muy bien Ágata, me alegro mucho por ti- Le cortó miguel sarcástico.- Yo trabajo diez horas todas las noches en un aparcamiento de lunes a domingo y librand

La crisis de cuba estaba alterando la tranquilidad en casa de la familia Valparaíso. El señor Hilario, dueño y señor de la hacienda, estaba de un humor de perros cuando al volver de la lonja del puerto le habían comunicado que ese día tampoco tenían noticias de sus buques. Llevaban casi un mes de retraso desde que se suponía que debían haber llegado. Esperaba un cargamento desde cuba, un cargamento de café y tabaco de la plantación que su hermano tenía allí, y seguramente algo de oro. Hace casi veinte años que su hermano se fue a hacer las Américas y desde entonces el negocio había prosperado gracias a esos buques que fletaban, con mercancías de allí, para comerciar aquí. Tenían un negocio sólido y rentable que se estaba viendo amenazado con las noticias que llegaban de los insurrectos cubanos.  Los gritos se oían por toda la casa. Con el señor así, los criados y demás habitantes de la casa intentaban pasar inadvertidos y se escurrían como sombras en silencio, evitando interponerse en

Un sol amarillo brillaba en cielo, sus rayos entraban por la ventana dejando ver las motitas de polvo que bailaban lentamente subiendo y bajando en el haz de luz que las pintaba de amarillo. Se levanto de la mesa en la que estaba trabajando frustrada por las constantes interrupciones. Su hijo había aparecido con la camiseta completamente amarilla, con una mancha enorme de lo que parecía gelatina de limón, e iba gritando por toda la casa reclamando su atención. Con una paciencia infinita le cambio de ropa, le sonrió y le dijo que mama tenía que trabajar, que si era importante papa estaba en casa también y el le ayudaría. Se rio, sabía que aunque su marido lo intentara, en cuanto había un problema o duda iban a buscarla a ella.  Volvió al despacho y cerró la puerta. Se sentó frente al ordenador y paseo la mirada por la habitación. La luz que entraba por las ventanas le daba un hermoso color amarillo a las paredes, la hacía la sala mas cálida de toda la casa y su favorita sin duda. Una pa

  Miro la barra de pan duro que había quedado encima de la mesa del día anterior. Podría hacer unas torrijas pensó.  Se acercaban carnavales y era un postre que en casa gustaba mucho para merendar. Sacó la leche de cabra de la nevera. En casa los postres siempre se hacían con leche de cabra. Se lo había enseñado su tía cuando le preparaba ese arroz con leche de la leche de las cabras que tenían en el pueblo. Puso un litro de leche en un cazo junto con una ramita de canela y un poco de cáscara de limón, solo lo amarillo nada de blanco que sino amarga, sonrió recordando las palabras de la abuela. Cuando empezó a hervir añadió dos cucharada de azúcar y media más por si las moscas y un chorrito de anís pero pequeño que a los niños también les gustaban las torrijas. Enseguida la cocina se empezó a llenar de un maravilloso olor a leche caliente. El olor le transportó a la cocina de la abuela. La veía de espaldas con el delantal verde, el único toque de color que se permitía, puesto que siemp

Notaba el sabor metálico de la sangre en su boca. El labio partido goteaba el líquido rojo que limpió con su lengua notando ese sabor tan característico a metal con matices dulces. Una arcada subió por su garganta. Intentó retenerla, ahora no era el momento de ponerse a vomitar, pero no lo consiguió y con la siguiente arcada el vómito salió obligándole a doblarse por la mitad. El sabor del vomito permaneció en su boca segundos después de haber manchado parte de sus zapatillas. Un sabor amargo con restos de leche agria que casi le provocan una segunda arcada. Una carcajada resonó en el callejón. -¡Mírale! ¡Flojo! No aguantas ni una patada. Menudo retrasado que eres. Estas tan solo y mira porqué ¡idiota! - Los responsables de “la pelea” se burlaban de él. Pero Ben no quería que siguieran pegándole así que no dijo nada y se mantuvo agachado mirando la masa amarillenta que manchaba sus zapatillas esperando que se cansaran y le dejaran tranquilo. A su lado, en el suelo, estaba el resto de b